Cuaderno de Notas

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Cuaderno de Notas

Nadie recuerda cuándo apareció el cuaderno sobre el escritorio de la biblioteca. No estaba escondido ni protegido por una cerradura; simplemente permanecía allí, como si hubiera esperado con paciencia el momento en que alguien decidiera abrirlo. Sus páginas no contenían grandes confesiones ni relatos completos. Estaban llenas de anotaciones hechas al margen de la vida: pensamientos escritos después de una taza de té, observaciones nacidas durante una caminata por el jardín, preguntas que surgieron mientras la casa permanecía en silencio y pequeñas frases que parecían haber sido escritas para no perderse del todo. Con el paso del tiempo, el cuaderno dejó de ser un objeto y comenzó a sentirse como una presencia. No guardaba respuestas definitivas; guardaba instantes. Cada nota ocupaba apenas unas líneas, pero juntas formaban el retrato íntimo de una mujer que aprendía a mirar con más atención el mundo que habitaba y, sobre todo, el mundo que llevaba dentro. Quien encuentra este cuaderno rara vez lo lee de principio a fin. Lo abre al azar. Y casi siempre descubre una nota que parece haber sido escrita exactamente para ese día.